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In der Region, die Sie durchqueren, sind die Landschaften von Landwirtschaft und Wald geprägt. Früher gab es in diesem Département eine intensive industrielle Tätigkeit: Textilindustrie, Hochöfen, Bergbau. Davon sind heute nur noch Erinnerungen geblieben. Die Fabriken sind verstummt, die Halden sind mit Moos bedeckt, die Gebäude zerfallen. Selbst der öffentliche Dienst zieht sich nach und nach aus dem ländlichen Raum zurück. Der TGV fährt in der Ferne vorbei, schnell und gleichgültig, aber er hält nicht

Um Héricourt zu verlassen, muss man in der Altstadt beginnen, bei der katholischen Kirche, dem Tempel und dem Schlossplatz. Der Tempel, der im 11. und 12. Jahrhundert erbaut wurde, war ursprünglich eine katholische Kirche, die dem heiligen Christophorus geweiht war. Die Architektur verbindet hier Romanik und Gotik. Doch im 16. Jahrhundert, mit dem Aufkommen der Reformation im Land von Montbéliard, wurde die Kirche zu einem protestantischen Tempel. Nach der Angliederung der Franche-Comté durch Ludwig XIV. wurde 1700 der Katholizismus wieder eingeführt. Der Tempel nahm dann gleichzeitig beide Konfessionen auf, die Katholiken im Chor, die Protestanten im Schiff. Dieses Nebeneinander dauerte bis zum Bau der neuen Kirche St Christophe im Jahr 1887. Heute ist der Große Turm, massiv und streng, fast alles, was vom ehemaligen Feudalschloss von Héricourt noch übrig ist.

Die Strecke führt danach durch enge Gassen. Die Markierung des Weges ist gut.

Sie folgt der Rue du Docteur Gaulier, die sanft zum Krankenhaus hin ansteigt.

Ein wenig weiter, am Kreisverkehr, biegt man in die Rue Georges Marconnet ab, in Richtung Friedhof.

Nach einigen Schleifen in den oberen Teilen der Straße verschwinden die Villen hinter Thujahecken und Sie verlassen die Stadt. 

Ein ruhiger Erdweg verläuft am Friedhof entlang und quert anschließend Wiesen. Er fällt sanft zur Ebene hinab.  

Schnell erreichen Sie eine kleine Straße, die zu einer Radstrecke umgestaltet wurde.

Diese durchquert eine ruhige Landschaft in der Nähe des Dorfes Saint-Valbert. Wie der Name vermuten lässt, trifft man hier kaum Wanderer, sondern eher Radfahrer, oft in enger Formation. Das Netz der Radstrecken ist hier gut entwickelt, gut markiert und wird von Fahrradtouristen sehr geschätzt.

Etwas weiter verläuft die Strecke unter der Departement Straße D483, deren Motorengeräusch den dichten Verkehr verrät. Sie führt danach in einen schönen Laubwald hinein, glatthäutige Buchenstämme, rauhe Eichen, dicht belaubte Hainbuchen. Hinter den Bäumen fließt unauffällig die Lizaine ruhig weiter, derselbe Fluss, der zuvor Héricourt durchquert hat. .

Die Radstrecke ist in Wirklichkeit die ehemalige Trambahnstrecke, ein stilles Relikt aus einer Zeit, in der die ländlichen Gegenden im langsamen Rhythmus der Züge vibrierten. Hier öffnet sich der Horizont auf die hohe Silhouette der Fabrik von Chevret.

Dieser Ort, einst eine einfache Getreidemühle, die vom ruhigen Lauf der Lizaine angetrieben wurde, wurde im Lauf des 19. Jahrhunderts zu einer blühenden Textilfabrik, Sinnbild eines heute erloschenen industriellen Wohlstands. Kein Webstuhlgeräusch dringt mehr aus den Fenstern, kein Rauch steigt mehr von den Dächern auf. Stattdessen beherbergen die Mauern nun ein Bekleidungsgeschäft, eine Bar und einige Wohnungen. Die Stille hat den Lärm ersetzt, doch die Gegenwart der Vergangenheit bleibt spürbar, wie der Schatten einer verblichenen, aber würdevollen Größe.

Die Radstrecke verläuft weiter und folgt nun der Nationalstraße 19, einer geraden Linie mit dem Charakter einer Autobahn. Vier Fahrspuren fressen die Landschaft und das ständige Motorengeräusch erfüllt die Luft. Hier bewegt sich alles unaufhörlich, angezogen von der freien Straße. Eine wilde Verkehrsader schneidet offen in das Gewebe der Ebene. Der Wanderer, entgegen dem Strom, wird zum stillen Zeugen einer Welt, die ohne Warten davoneilt.

Dann entfernt sich die Strecke plötzlich von diesem Strom aus Asphalt. Sie verlässt die Radstrecke, lässt den Lärm zurück und führt geradeaus weiter wie ein feiner Faden im Gewebe der Landschaft. Eine ganz gerade Straße, streng wie ein Urteil, führt zu den ersten Häusern des Dorfes Couthenans, das sich in die Länge zieht. Das Dorf kündigt sich leise an und zeigt seine ersten Fassaden zwischen zwei Baumgruppen.

Man betritt das Dorf durch die neuen Wohngebiete. Ähnliche Häuser, gepflegte Hecken, Straßen ohne Geschichte. Die Gegenwart zeigt sich hier geordnet und vorhersehbar, wie eingefroren in der Stille der Wohnsiedlungen.

Doch die Straße biegt plötzlich im rechten Winkel ab, als wolle sie den Ton ändern. Ein anderes Gesicht von Couthenans erscheint, das alte Zentrum mit edleren Häusern und von der Zeit gezeichnetem Stein. Diese Gebäude erzählen durch ihre Fassaden von einer Epoche, in der man ebenso mit der Seele wie mit der Hand baute. Sie sind selten, aber sie existieren, wie Bruchstücke von Erinnerung in einer Region, die oft an architektonischem Charme arm ist.

Weitergehend verläuft die Strecke nahe am protestantischen Tempel des Dorfes vorbei. Er wurde im 17. Jahrhundert erbaut und im 19. Jahrhundert umgestaltet, und er bewahrt die Strenge und Zurückhaltung reformierter Gotteshäuser. Man spürt hier den Einfluss des Protestantismus, der im Land von Montbéliard so tief verwurzelt ist. 

Die Straße steigt ein letztes Mal ruhig und gleichmäßig bis zum oberen Ende des Dorfes an. Dort biegt sie nach links ab und durchbricht die gerade Linie, dann nimmt sie die Rue de l’Étang. Eine Welt schließt sich, eine andere beginnt.

Am Ausgang von Couthenans entfernt sich die Straße langsam von den letzten Häusern, wie ein unauffälliges Band, das sich in die Falten des Unterholzes schiebt. 

Der Asphalt verdunkelt sich bald unter dem Blätterdach und überquert dann die kleine Departement Straße D9, bescheiden, aber lebendig, die man überschreitet wie eine Schwelle, fast ohne darauf zu achten.

Kurz darauf nimmt die Straße eine erwartete, beinahe ersehnte Richtung, nämlich die des Étang Réchal, eines Ortes, den man hier mit einem kleinen Leuchten in der Stimme nennt, so wie man von einem verborgenen Schmuckstück in einer grünen Schatulle spricht.

Und bald erscheint er. Dort, wie ein von den Göttern vergessenes Spiegelbild, öffnet sich der Teich inmitten üppiger Vegetation. Der Rahmen ist prächtig und die Luft scheint von einer alten Ruhe zu vibrieren. Man betritt eine andere Welt, die der Spiegelungen, der feuchten Gerüche und der beinahe heiligen Regungen. An diesem Ort gibt es etwas unaussprechlich Friedliches, eine Stille, die nicht Abwesenheit von Geräusch ist, sondern das Vorhandensein eines Murmelns. Der Étang Réchal ist ein Heiligtum des Angelns, eine Freiluftkathedrale für die Liebhaber der Angelrute. Manchmal kommen mehr als hundert Angler hierher, mit gespannten Ruten, geöffneten Körben, Thermosflasche oder Pastis in der Hand, für einen ganzen Tag unter dem Schutz der Bäume. Die Holztische, oft schon im Morgengrauen besetzt, laden zu Picknick und fröhlichen Erzählungen ein. Der Star hier ist der Karpfen, kräftige Ruten, präzise Würfe über mehr als hundert Meter und dann das Warten, diese sanfte Geduld, die nur Angler zu schätzen wissen. Andere jagen Hecht, Gründling oder sogar Wels, seltener und launischer. Jeder findet hier seine eigene Suche.

Wenn sich die Straße vom Teich entfernt, wagt sie sich erneut in Wiesen und Wälder. Kräftige Eichen, majestätische Buchen, unauffällige Hainbuchen und Fichtenhecken säumen die Wege. Die Natur wird hier zu einer pflanzlichen Symphonie, in der jede Art ihren eigenen Ton spielt. .

Sie erreichen dann den Ort namens Moulin des Ronces, der wie einem Märchen entsprungen scheint. Ein wunderschönes Haus schmiegt sich dort in das Laub hoher Bäume, vom Weg aus kaum sichtbar. Dieser Zufluchtsort kann gemietet werden, für ein Fest, eine Auszeit oder eine stille Rückkehr zu sich selbst. Es scheint über den Wald zu wachen, bescheiden und edel zugleich, wie ein diskreter Hüter der Geheimnisse des Waldes.

Die Straße umrundet sanft das Anwesen, respektvoll gegenüber seiner Ruhe, und führt dann wieder in tiefere Waldpartien. .

Am Waldrand weicht der Asphalt bald festgetretenem Erdreich und der Schatten gewinnt an Raum. 

Ein Pfad löst sich dann von der Straße und tritt zwischen den Büschen hervor wie eine stille Einladung. Er kündigt sich nicht an, er wird erahnt. Man muss ihn betreten wie eine unsichtbare Grenze. Sehr schnell ist die Steigung spürbar, fest und gleichmäßig.

Man verlässt das Dickicht und tritt in den echten Wald ein, in dem das Licht selten ist und durch ein grünes, bewegtes und hohes Dach gefiltert wird. Hier herrschen die Buchen. Riesen, gerade wie Säulen einer Kathedrale, manchmal vierzig Meter hoch, und einige von ihnen könnten drei Jahrhunderte Geschichte erzählen, wenn man sie zu verstehen wüsste. Ihre Gegenwart fordert Stille und Respekt. Zu ihren Füßen fühlt man sich klein, wie auf den Rang eines einfachen Gastes reduziert. Der Himmel ist fern, verborgen vom dichten Laub. Der Boden ist mit toten Blättern bedeckt und die Luft ist kühler und dichter. Man tritt ein wie in ein Reich.

Dann, ohne wirklichen Übergang, weichen die großen Bäume einer freieren, üppigeren und beinahe wilden Vegetation. Die Büsche drängen sich an den Weg, Farne heben ihre grünen Fächer und hohes Gras streift die Beine des Wanderers. Alles scheint in lebendigem Durcheinander zu tanzen. Der Pfad wird intimer und verspielter, als hätte er die Feierlichkeit der Buchen gegen die Leichtigkeit der Böschungen eingetauscht. .

Auf dem Kamm wird der Weg zu einem Wechsel der Stimmungen, einmal dichtes Gestrüpp, das den Schritt hemmt, dann junge Buchen, die in der Dunkelheit wachsen wollen, und kleine Eichen, mager, aber beharrlich, die sich an diese dunkle Erde klammern, fast schwarz wie Torftinte. 

Die Hainbuche wächst hier in kleinen Lichtungen, bietet eine visuelle Pause und einen trockenen, leicht bitteren Duft. Der Weg ist keine Linie mehr, sondern ein wilder Atem.  

Und dann plötzlich weitet sich die Luft. Am Ausgang des Waldes findet der Weg wieder das Licht und öffnet sich zu einer breiten, mit Steinen übersäten Passage, als wollte die Natur an die Rauheit der Welt nach der Sanftheit des Waldes erinnern. 

Der Boden knirscht unter den Schritten, die Steine rollen und der Blick kann weit über die offenen Hügel schweifen. 

Hier nimmt der Weg den Charakter eines unbeschwerten Mädchens an, er springt durch das Gras und folgt einer Brombeerhecke. Die Landschaft wird weich, vertraut und beinahe häuslich. 

Die Strecke verläuft dann unterhalb der Kläranlage, diskret und funktional, die über das Abwasser des Dorfes und von Champey wacht, ganz in der Nähe. Der Ort, obwohl technisch, scheint sich in die Landschaft eingefügt zu haben, umgeben von Vegetation. 

Der Abstieg beginnt danach, sanft und gleichmäßig, bis die Departement Straße erreicht wird. Bald tauchen die ersten Häuser des Dorfes Vieux Moulin auf, wie Steine, die am Rand des Weges abgelegt wurden. Sie kündigen die Rückkehr zum Bewohnten, zum Gebauten und zum menschlichen Leben an. Ihre Präsenz beruhigt, sie sagt, dass die Welt ihre Rechte wiedererlangt.

Die Durchquerung des Dorfes erfolgt in gerader Linie, wie eine Wirbelsäule, um die sich das tägliche Leben ordnet. Man spürt die Ruhe, das Echo einer Welt, in der die Zeit in einem anderen Rhythmus fließt. Beim Anblick der zahlreichen neuen Häuser mit hellen Fassaden und ordentlich ausgerichteten Dächern versteht man schnell, dass diese Dörfer, einst landwirtschaftlich oder industriell geprägt, zu Rückzugsorten der Pendler geworden sind. Sie arbeiten in Montbéliard, in Belfort oder anderswo und suchen hier die Ruhe des Abends und des Wochenendes. Eine Lebensweise zwischen zwei Welten. Ein schmaler Bach schlängelt sich zwischen den Häusern hindurch, streift die Steine und gleitet leise dahin, als wolle er das stille Gleichgewicht des Dorfes nicht stören. Er ist weder breit noch wild, aber er murmelt, und das genügt, ihm eine Stimme zu verleihen. Am Horizont erkennt man bereits über den Dächern den Kirchturm von Champey, einen alten Orientierungspunkt in dieser sich wandelnden Landschaft. 

Die Straße tritt dann ohne Übergang in Champey ein, so wie man einen geheimen, von Frieden umhüllten Ort betritt.

Die Straße ist ziemlich lang, bis man das Dorfzentrum erreicht.

In diesem Dorf, in dem das Wasser frei fließt, ist es dennoch unmöglich, einen einzigen Schluck davon zu trinken. Die Ironie ist leicht, aber real, das Wasser ist da, jedoch ohne unmittelbaren Nutzen für die Pilger. Hier wird der Blick ganz natürlich nach oben gezogen, dorthin, wo der protestantische Tempel steht. Er beherrscht das Dorf von seinem Hügel aus wie ein alter Pfarrer, der über seine unsichtbare Herde wacht. Seine schlichte, beinahe strenge Architektur steht im Kontrast zur dekorativen Fülle katholischer Kirchen. Wir befinden uns unbestreitbar in protestantischem Land, wo der Glaube innerlich, still und anspruchsvoll sein will.

Am Dorfausgang steigt ein schmaler Pfad in dichter Vegetation an. Die Büsche bilden ein kleines Gewölbe, wie ein Blättertor, das man vorsichtig durchschreitet. Man betritt eine andere Welt, beinahe einen Zwischenraum zwischen zwei Wirklichkeiten.

Der Durchgang ist kurz, kaum genug Zeit, um die einsetzende Anstrengung zu spüren. Er mündet in eine kleine Straße, die oberhalb des Dorfes verläuft und einen rückwärtigen Blick auf das eben Durchquerte bietet.

Ein wenig weiter verläuft die Straße entlang eines ruhigen Bauernhofs, der über das kleine Hochplateau zu wachen scheint. Der Hof breitet sich ruhig aus, mit seinen Nebengebäuden. Hier spürt man Beständigkeit, das Gefühl einer unspektakulären, aber soliden Arbeit.

Dann erscheint plötzlich eine Bank. Einsam, von den Jahren gezeichnet, aber noch immer zuverlässig. Hat man vielleicht an diejenigen gedacht, die hier außer Atem ankommen und einen Moment der Ruhe brauchen, bevor der steile Anstieg sie erwartet. Sie scheint den Wanderer zu erwarten, mit stummem Wohlwollen. 

Denn die folgende Steigung kennt keine Rücksicht. Ein trockener, steiniger Weg steigt zwischen den Büschen empor. Er knirscht unter den Schritten, zwingt dazu, sich leicht nach vorn zu beugen und mit losen Steinen und steiler Neigung zurechtzukommen. Doch jeder Schritt ist zugleich ein kleiner Sieg über das Gelände.

Oben angekommen, stößt der Weg erneut auf die Straße, die bereits früher benutzt wurde. In dieser Rückkehr liegt etwas Beruhigendes, ein Stück Wiedererkennen, ein vertrautes Muster, das man wiederfindet wie einen alten Weggefährten. .

Oben, auf dem Hügelkamm, kündigt sich die Verheißung einer anderen Welt an, eines Horizonts, den man noch nicht erahnen kann. Eine Erdstraße, grau und steinig, übernimmt den Verlauf. Sie zieht sich durch die Wiesen, durchquert sie wie ein hartnäckiger Gedanke, der die Stille durchschneidet. Hohes Gras wiegt sich im Wind und die Böschungen scheinen über den Weg zu wachen. Dieser Abschnitt, dem Himmel ausgesetzt, atmet eine weitere Weite, fast alpin in seiner Einsamkeit.

Dann neigt sich die Straße langsam, als würde sie sich vor den Bäumen verneigen, die im Begriff sind, sie zu verschlingen. Sie führt geradewegs in den Unterwald hinein. Dort herrschen die Laubbäume vor, Buchen mit glatten Stämmen wie antike Säulen, Eschen mit zartem Laub und Eichen, kräftig wie Ahnen. Merkwürdigerweise findet man hier keine Kastanienbäume, die anderswo in Frankreich so vertraut sind. Ihr Fehlen unterstreicht den besonderen Charakter dieses Landes. 

Wenn der Wald lichter wird, verbreitert sich der Weg und findet wieder Gras zurück. Er schiebt sich zwischen Wiesen und Maisfelder, in einem sanften Übergang zwischen Schatten und Licht.  

Doch die Illusion von Sanftheit endet bald. Der Boden bedeckt sich mit scharfem Schotter, unangenehm für die Füße und laut unter den Schritten. Man geht vorsichtig weiter und spürt jeden Stein durch die Sohlen. In der Ferne zeichnet sich auf einer kleinen Anhöhe die Silhouette des Dorfes Vernoy ab. Der Kirchturm müht sich, den niedrigen Himmel zu durchstoßen, aber er ist da, wie ein fernes Versprechen. 

Und doch führt der Weg nicht sofort dorthin. Er biegt plötzlich nach rechts ab, fast widerwillig, schneidet im rechten Winkel ab und sinkt in den Grund eines kleinen Tälchens. Es ist eine unerwartete Bewegung, wie eine freiwillige Abschweifung. Die Neigung ist sanft, aber beständig und die Landschaft wird intimer und in sich gekehrt. 

Weiter vorn behält der Weg seine Steine, doch ihre Härte mildert sich. Er wird leichter begehbar. Zu seiner Rechten begleitet ein langer Laubwaldstreifen den Verlauf, unauffällig, aber treu. Er begleitet die Schritte, ohne sich je aufzudrängen, wie eine stille Gesellschaft. 

Le Vernoy ist nur noch wenige Schritte entfernt. Man ahnt es ganz nah, verborgen hinter Hecken und Feldern. Doch die Strecke betritt es nicht. Sie umfährt es, sie meidet es. Das Dorf bleibt am Rand, als gehöre es zu einer anderen Zeit und zu einer anderen Logik. Es ist ein Bauerndorf, tief in seiner Erde verwurzelt, und die Strecke scheint diese Einsamkeit und diese ländliche Eigenständigkeit respektieren zu wollen.

Gleich nach der Abzweigung, die aus dem Dorf hinausführt, folgt die Strecke für einen kurzen Moment der asphaltierten Straße, bis sie einen großen Bauernhof erreicht, dessen Dächer schwer vom Schweigen sind.

Dort verlässt ein Weg die Straße, 1,5 km vor Chavanne. Er führt in einen Abschnitt, der oft vom Vieh zertrampelt ist, wo der Schlamm die Schritte festzuhalten scheint. Die Feuchtigkeit bleibt wie eine winterliche Erinnerung bestehen, selbst bei trockenem Wetter. Der schwammige Boden zeugt vom langsamen Zug der Herden und von der Geduld der Jahreszeiten.

Der Weg steigt danach in ziemlich deutlicher Steigung an und schlängelt sich durch Wiesen, die von dichten Hecken gesäumt sind.  

Doch hier scheint die Natur weniger inspiriert zu sein. Die Büsche sind rau, das Gras ist spärlich, als zögere die Landschaft zwischen Aufgabe und Widerstand. Es ist ein nüchterner Abschnitt, ohne Wärme und ohne Anmut, eine Stille ohne Tiefe.

Am höchsten Punkt trifft der grasige Weg auf eine breitere Erdstraße, fester und verlässlicher. Dort oben atmet der Horizont wieder. Der Blick wird frei und die Schultern entspannen sich.

Von hieran ändert die Landschaft ihren Ton. Die Farben werden lebhafter, der Himmel scheint weiter zu werden, und der Abstieg nach Chavanne beginnt mit Leichtigkeit. Man hat den Eindruck, dass der Weg seinen Atem wiedergefunden hat und mit ihm die Freude am Gehen. 

In den Weiden vor dem Dorf weidet das Vieh ruhig. Diese friedlichen Silhouetten fügen dem Bild eine Note von Gelassenheit hinzu, fast eine Spur pastoraler Anmut.

Dann nimmt die Straße erneut ihren Anstieg auf, sanft, aber stetig, zum Kern des Dorfes hin. Chavanne entfaltet sich langsam, ohne Prunk, aber mit der stillen Würde der ländlichen Dörfer.

Das Dorf ist auf zwei Ebenen gebaut, als wolle es sein mangelndes Schwungmoment durch eine diskrete Ordnung ausgleichen. Ein Brunnen steht in der Mitte des Dorfes, ein Überbleibsel aus einer Zeit, in der das Wasser freisang. Heute jedoch bleibt er stumm. Kein Tropfen. Auf der gesamten Etappe bietet kein Brunnen Erfrischung an, keine Gaststätte öffnet ihre Tür. Ein entvölkertes, verlassenes Frankreich ohne lebendige Seele, das ist es, was der Wanderer hier oft entdeckt.

Die Durchquerung des oberen Teils des Dorfes scheint sich endlos hinzuziehen. Sie schlängelt sich zwischen schlichten Häusern entlang, die mit Sorgfalt hergerichtet sind und durch ihren diskreten Geschmack einen echten Charme ausstrahlen.

Am Dorfausgang, hinter den bescheidenen neuen Wohnsiedlungen, findet die Straße wieder die offene Landschaft. Ein Atemzug von Weite gewinnt seine Rechte zurück.

Doch diesmal verbreitert sich die Straße auf merkwürdige Weise, als bereite sich etwas Ungewöhnliches vor. 

Hier fährt erneut der TGV vorbei. Er kommt aus einem langen Tunnel und bricht ins Freie, gebieterisch und stumm in seiner Geschwindigkeit. Für ihn hat man die Erde geöffnet, die Hecken beseitigt, schwere Zufahrtsstraßen gebaut, die der Öffentlichkeit verboten sind und von Zäunen bewacht werden, dick wie Mauern. Die Besessenheit von der Geschwindigkeit hat in dieser ehemals unberührten Landschaft ihre Spur hinterlassen. 

Von der Eisenbahnlinie aus führt die Straße wieder hinab zur Departement Straße weiter unten.

Doch Ihre Strecke bleibt ihren Umwegen treu und folgt noch einen Moment der Departement Straße, wobei man auf ihrem Randstreifen geht, inmitten eines fast nicht vorhandenen Verkehrs.

Dann entfernt sie sich schließlich von ihr, um in das Dorf Villers-sur-Saulnot einzutreten. Dieses kleine Dorf ohne Geschäfte und ohne Kirche lebt dennoch weiter durch einige Spuren seiner Vergangenheit. Einige alte Häuser, ein gemeißelter Türsturz, eine Scheune mit müden Balken. Es ist nicht viel, aber es genügt, um daran zu erinnern, dass selbst die bescheidensten Orte eine Erinnerung haben.